Noviembre negro
Se va noviembre, el mes de los muertos. En España siempre ha habido una fuerte tradición de ir al cementerio, de llevar flores y limpiar tumbas y nichos...
Yo no tengo la edad suficiente para poder recordar la dictadura de Franco y por supuesto de la guerra civil española he visto y conocido lo que todos, algo de tradición oral, algo escrito y algo imaginado; yo siento un respeto profundo por las familias que buscan los restos de sus seres queridos, de sus familiares, de sus cuentas pendientes y de sus recuerdos. Y también debo de sentir un profundo respeto por quienes prefieren recordar a sus seres por las cartas, por las historias contadas, por sus restos de vida o por ambas cosas. Yo prefiero recordar al poeta en Nueva York, su pelo negro, su gesto alegre, prefiero leer sus libros que ver sus huesos, prefiero conocer su vida que su muerte, prefiero imaginarlo recitando en la Residencia de Estudiantes que despojo en la tumba de Viznar.
Pero es que no hay nada mejor en esta vida que el humor y la tolerancia y para ello respetar que cada uno haga lo que sienta. A lo mejor este noviembre negro nos deja por fin algo positivo, la capacidad de recordar sin rencores de unos y de otros a todos aquéllos, sin distinción, que murieron sin sentido.
Quizás por eso Garzón ha acertado al anunciar, por si acaso todavía queda alguien que no se haya enterado, la misma frase que dijo Arias Navarro con 33 años de diferencia: Españoles, Franco ha muerto. Se fue noviembre, en fin y ha llegado diciembre blanco de nieve, el mes de la Constitución.
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